Fût un temps où le visage de Marc faisait les couvertures de Vogue. Perché sur ses talons hauts, ses jambes élancées le menant devant l'objectif, sur le sentier de la gloire. Là où certaines trimaient une vie entière pour atteindre le podium, Marc avait ces traits fins naturels, une crinière aux couleurs aléatoires, un charme avec lequel il aimait jouer. Il emmerdait le genre, et la bienveillance aussi. S'il devait écraser son propre agent pour quelques billets de plus, il n'hésitait pas. S'il voulait coucher avec son assistant, il ne s'en privait pas. Les hommes commençaient à avoir plus d'intérêt à ses yeux, tout comme ce qu'on pouvait lui offrir. Cocaïne, héroïne, en plus d'avaler ses cachetons le matin, il en écrasait le soir. Son appétit n'avait plus d'importance, il devait rester parfait. Et pourtant, entre deux clichés, son sourire s'effaçait plus d'une fois devant son miroir. Il avait toujours cette lame près de son reflet, prête à couper sa joue. En un geste, il pouvait détruire sa beauté, ce qui l'avait mener jusqu'ici. Détruire sa vie. Et jamais rien n'avait été aussi tentant.